Nunca hubo un título

De ella me queda cómo enseñaba los dientes,

deidad nocturna, 

a veces le tiemblan las manos de tanto sacrificio

y lloran los perros salvajes

porque todo se calcina,

pero sus cabellos siguen sin quebrarse. 

Instintiva en la contradicción,

lengua bípeda perdida en el vértice de sus relatos,

no se quita la brida,

ni las alas. 

Vahaje de presagios y promesas,

de blues y de barbarie,

se camina descalzo en sus desiertos y su luna negra. 

Sigo jurándole al recuerdo que la difumina, 

que no habrán más flautas que disonen en su nombre,

ocultando en el ocaso,

mi columna,

que bifurca en sus cantos. 

Soplo la vela,

nunca saltamos con las olas.

Respiro,

esta vez de espaldas,

refractaria  a su plumaje.  

Destilo la sensibilidad del caballo

Derretidos los pies,

camuflo la piel entre corales,

canción de lluvia para el llanto

mientras se roe el descaro de quien el tic confieza,

de sus cabellos falsos

y caminar pirata.

Pelaje de cuervo, 

mitad hortiga, 

mitad canario abandonado.

Caléndula,

goticas tocando arpas, 

ya se ríe la gaviota de las faltas y 

las barbaries en nombre de guerras ajenas,

peleo con la fiebre y con las moscas.

Diálogos

Veo a la mujer,

gitana, 

bruja, 

con su luna negra en el cuello y su collar de conchas. 

La mujer con pluma, 

piel ametista, 

dueña de jardines y de hortensias. 

La de los tragos a solas frente al piano,

de hombros libres, 

y mirada diagonal del gato.

Aún en peligro de derrumbe tiembla la raiz que acobija el suelo, 

se abren los pulmones con consciencia, 

se asume el impulso de la pista apostando esta vez no caer en el vicio de la curva

y la monotonía en la nevrosis de coleccionar rezos

en cada paréntesis de la estrofa y del espejo. 

La hiena pese a tantas horas de caza no pierde sensibilidad,

se deja aún revolcar el pelo.  

Esa es su manera mundana de instinto de supervivencia,

el sueño de la criogenización de la rana en grados bajo cero,

el aliento que deja el verso, 

pelear con la ceguera,

la hipermetropia terca

y concederle a la gaita la replica del canto de la cuenca, 

sin compadecerse,  

mientras le permite a cada partícula del agua atravezar sus dedos.

y acurrucar delicadamente a la niña que en sollozos se le escucha poco,

ponerle el manto del consuelo, 

que también ya ha sabido darse a ella misma,

y dejarle algún sueño en corales

y hacer las pases con su herida.

Desorganizada,

desnudo el movimiento

y le suplico a la curva que anuncia el lastre. 

Hago equilibrio en el yugo, 

que ha indigestado el aire y desinteresado, 

se ha vuelto la excusa. 

Desmitifico el concepto de altura, 

disimulo el temblor que deja la risa que calumnia, 

después de sentirse expuesta. 

Porto en la espalda la pelicula que deja el castigo del teatro, 

intento verme en los ojos mios, 

que ya fueron ajenos,

forasteros, 

sonámbulos.

Mentirle a la profecia del otro. 

Mitigo la tonalidad del salto al vacío, 

que ya no miente,

ni se compadece en altares vanos. 

Escupirlo en voz alta no siempre devuelve el paisaje.